Y EL DOLOR PASEA

Paseando el dolor,
olores, colores.
Verde que surge
entre el polvo.
Duele, amarga, gime el viento
en la cara.
Y luego, espanto, papeles
que viajan a lomos del miedo.
No vengas a llamarme,
no grites mi nombre ahora.
Vuélvete al olvido y pasa,
pasa, pasa de largo.

Pero no, tú persistes en la herida del recuerdo viejo.
                               Y te quedas, no te vas en la nube vieja.

Olvidada.

Muere lejos del dolor ausente,
¡muere!
Que fuimos dos los despechados,
los tiranos muertos del atardecer.
Viaja el dolor entre amapolas
en el ocaso, hacia el ocaso.

¡Déjame olvidarte!
¡No grites más mi nombre ahora!
                                Muera la tarde aquella en el olvido.

¡Muera!


Y luego…luego ¿qué?!
El rugido de tu voz atronadora
suena en las sienes,
y no queda nada.
Sólo el olvido recordado a veces,
como ahora, como siempre,
como la tarde decadente y roja.

¡Luego qué!?


Amargo despacho de papeles impasibles,
viejos ya, viejos, viejos.
Vivos, hirientes todavía, verdugos,
verdugos del tiempo que nos queda.

Verdugos viejos.

Y así el dolor pasea,
pasea los senderos de un jardín de otoño,
del ocaso viejo,
de un cielo viejo.

                                Viejo y gris, el cielo.

Y el dolor pasea,

pasea.

AMAR NO ES PECADO (Reformado)

Hace algunos días quedé con un amigo para tomar algo y charlar un rato. Pasábamos de un tema a otro según se nos iban ocurriendo. Fue para mí tan amena la conversación que las horas pasaron inadvertidas. Pero dio tiempo, aunque me pareció escaso, para hablar de un tema que traté en un poemita publicado en este blog y sobre el que él hizo un pequeño comentario. He de decir que me convenció enseguida con su razonamiento sobre el asunto.

En el poema, un ovillejo, acusaba yo al clero de clasificar el amor y hacerlo pecaminoso en ciertos casos. Reconozco que, como razonó mi amigo, fui injusto con esa crítica pues si bien en otra época habría sido acertada en la actualidad está fuera de lugar.

Seguramente habrá entre el clero personas que piensen del modo que critico, pero no es ese el pensamiento de la Iglesia y no puedo extender la opinión de algún sujeto a la totalidad, al grupo. Por ello creo que debo cambiar el poema y no atribuir al clero ese pensamiento.

Pido disculpas a quien haya podido ofender con esa injusta crítica y agradezco a M. Campos, mi amigo, que me haya hecho ver las cosas con más claridad. Y así queda pues el poemita, (porque sé que hay gente, también entre el clero, que aún piensa que amar puede ser pecado) sólo tuve que cambiar dos palabras, dos importantes palabras:

AMAR NO ES PECADO

¿Por qué se fue a confesar?
Por amar.

¿Y lo sabrán los demás?
¡No, jamás!

¿Y qué opina el apocado?
Que es pecado.

Habla el necio, equivocado,
de amores que no comprende,
dice quien de amor entiende
que amar jamás es pecado.

SENSACIÓNS

Aloumiño da brisa
e vento que zoa,
baixando da serra
sentino na chousa.

Cheiro de xestas
que voa no ar,
arume espallado
na beira, no chan.

E brúan piñeiros,
lonxe, na serra,
e chega ata aquí
ruxido do vento
que vén onde min.

Recordo de olores,
que baixan do monte,
lembranza do tempo
que axiña pasou,
a fonte sequiña
no fin do camiño,
o rego que outrora
auguiña levou.

E quedan lembranzas
e soños de neno,
devezos arcanos
que nunca serán.
Esquecen no vento
antigas quimeras
que lonxe quedaron
e non tornarán.

Deixei as pegadas
do meu camiñar
cheíñas de orballo
e branco luar,
cheíñas do tempo
que camiñamos
marcando carreiros
que voan ó mar.

Aloumiño da brisa
e vento que zoa,
baixando da serra
sentino na chousa.

A OSCURAS

Calles a oscuras,
se apagaron las luces
de Navidad.

CONGOXAS DA NOITE

Ouvean os cans

na noite pechada,

cantan os grilos

de escuros valados

e aluman a corga,

acó e acolá,

tenues candeas

que veñen e van.

Eu vou polo medio

e sinto uns pasos

moi preto de min,

e aperto, e apuro,

non sexa que cheguen

denantes ca min.

Escura ribeira

que eu hei de pasar,

escuro camiño

á beira do río.

No peito a congoxa

faime apurar

e miro pra diante

pois quero chegar

e verme axiña

nese meu lar.

E aquelas candeas

que van canda min

amansan as feras

e botan de alí

os medos que amosan

no meu camiñar.

E chego por fin,

e pecho a portada.

E fóronse os medos

que andaban comigo,

quedáronse fóra

no escuro camiño

aló na ribeira

na beira do río.

E quedan con eles

ouveos de cans,

os grilos cantando

e tenues candeas

que veñen e van.

ESPERANDO A LOS REYES MAGOS

Mi niño está sonriente,
llega la noche esperada
entre algodones mimada
por su mirada inocente.
Vendrán después desde oriente,
en sus carrozas montados,
unos magos coronados
que espera con alegría,
pues le traerán ese día
sus deseos más soñados.

CURIOSIDAD

   Desde aquel lugar la vista era inmejorable. Pasaba las tardes enteras sentado allí, observando el increíble ajetreo. Sentía una irresistible curiosidad por saber cómo sería estar en medio de aquel bullicio y aquella tarde sucumbió a la tentación. De un salto salvó los tres metros de altura.

   Oí su insistente llamada y lo busqué. Me asomé y allí estaba, con el pánico reflejado en sus redondos ojitos, maullando sin cesar.

2ª versión (17 de mayo 2025. Xa choveu!):

   Desde aquel lugar la vista era inmejorable. Pasaba las tardes enteras sentado allí, observando el increíble ajetreo. Sentía una irresistible curiosidad por saber cómo sería estar en medio de aquel bullicio y aquella tarde sucumbió a la tentación.
  Oí su insistente llamada y lo busqué. Salí, me asomé y allí estaba, tres metros más abajo, mirando hacia la terraza con el pánico reflejado en sus redondos ojitos, maullando sin cesar.

Piteira