POEMA NEGRO 14

 

Una manola o Leocadia Zorrilla.
F. de Goya. ⓒMuseo del Prado.

Entraste en mi casa un día

como un tizón encendido

reviviendo el pecho herido

de un viejo que se moría.

Entraste con tu alegría

como alegre campanilla.

Ay, deliciosa chiquilla,

me alegraste el corazón,

diste a mis años razón

mi Leocadia Zorrilla.

Triste la fúnebre reja,

triste el gesto y la mirada,

triste bajo el velo ajada,

pesar en su luz refleja.

Lánguido mirar se aleja

y en la voluntad perdida

soporta la despedida

y asume la soledad.

No tiene el cielo piedad,

pues que da y quita la vida.

POEMA NEGRO 12

 

Judit y Olofernes. F. de Goya.
ⓒMuseo del Prado.

Alzas el filo letal,

oh, vigorosa mujer,

en la mano que fue a ser

castigo del general.

Una estocada brutal

sobre su cuello dormido,

un silencioso estallido

de silenciosa oración,

despiadada salvación,

amparo del elegido.

POEMA NEGRO 11

 

ASMODEA o VISIÓN FANTÁSTICA.
F. de Goya. ⓒMuseo del Prado.

       

Oh, fantástica visión,

oh, quimérico demonio,

oh, hermético testimonio,

oh, fabulosa ilusión.

Realidad y ficción

en la razón fantasea

y en la razón se marea

la obscura realidad.

¿Cuál de las dos la verdad?

¿Cuál de las dos Asmodea?

¿O tal vez, en este estado,

es Lilith tu compañera?

¿Será Lilith la viajera?

¿O es Sara, a la que has raptado

oh, tú, padre del pecado

y de los diablos del mundo?

Tú, colérico, iracundo.

Tú, el poderoso Asmodeo

protector del filisteo,

rey del reino más profundo.

POEMA NEGRO 10

 

LA ROMERÍA DE SAN ISIDRO.
F. de Goya. ⓒMuseo del Prado

Que viva la romería

y el vino que la remoja,

que San Isidro os acoja

antes de que alumbre el día.

En la noche, yo diría,

os valéis mucho mejor

y cantando sin rubor

la multitud os arropa

entre sombreros de copa,

entre gente aún peor.

Y cuando entréis en la ermita

a dejar vuestro homenaje

esconded el personaje

que vuestra ilusión imita.

No sea que se repita

el castigo precedente,

vuelva el sudor a la frente,

vuelva el trabajar a diario

al descubrir el santuario

vuestra intención indecente.

POEMA NEGRO 9

 

EL SANTO OFICIO.
F. de Goya. ⓒMuseo del Prado.

Entre las brujas seréis

uno más entre las brujas.

Entre las brujas, granujas,

y entre brujas moriréis.

La romería andaréis,

aunque el andar os espanta,

en pos de la fuente santa

junto al pobre peregrino,

ese que adora el camino

que a vosotros atraganta.

POEMA NEGRO 8

 

EL AQUELARRE o EL GRAN CABRÓN.
F. de Goya. ⓒMuseo del Prado

               

Y ya el aquelarre empieza,

y ya el deseo se enciende,

y ya la noche se prende

de lujuriosa impureza.

Anheláis ya la grandeza

de la oscura invocación.

Y esa negra adoración

entre vosotros alzada

os conmueve la mirada.

¡Ha llegado el Gran Cabrón!

POEMA NEGRO 7

 

DOS VIEJOS.
F. de Goya. ⓒMuseo del Prado.

Oscura monstruosidad

que a mi espalda te enfureces

a mis oídos ofreces

hiriente ferocidad.

Eres tú mi fealdad,

mi pasado y mi presente.

Mas con gesto indiferente,

de mi tiempo fatigado,

en mi bastón cobijado

te ignoro, te siento ausente.

POEMA NEGRO 6

LA LECTURA.
F.de Goya. ⓒMuseo del Prado.

 

Gira a su alrededor curiosidad,

en torno a las miradas, gesto duro,

solo una luz alumbra el cuadro oscuro,

solo en el centro luce su verdad.

Evita entre las sombras necedad,

alimenta en el bruto la cordura,

transforma lo más lóbrego en blancura

y mueve el pensamiento a discurrir.

El enigma desean descubrir

y encuentran su secreto en la lectura.

Resplandeciente blancura

en la opaca claridad

alumbrando la verdad

en esta negra pintura.

La magia de la lectura

atrapa sin compasión

nuestra curiosa atención

y así nos deja Lucientes

sus iluminadas mentes

en sombras de ilustración.

POEMA NEGRO 5

DOS MUJERES Y UN HOMBRE.
F. de Goya. ⓒMuseo del Prado.

Oscuros son los trazos del pintor,

los gestos que nos deja, gestos duros,

los grises se acumulan en los muros

que muestran sus secretos sin color.

Dos mujeres y un hombre, sin pudor,

los rostros desencajan con dureza.

En sus caras se muestra la flaqueza

y el hueco de su pobre corazón.

Escena privilegio de pasión

trocada en mezquindad y en impureza.

¿Por qué esas risas, frívolas mujeres?

¿Por qué os burláis, tan crueles casquivanas?

¿No sois también vosotras tan mundanas

como el hombre al que halláis en sus placeres?

Dejadlo entre sus gratos quehaceres

culminar su tarea pacifista.

No hay hombre ni mujer que se resista,

aunque al mundo lo nieguen por vergüenza,

a terminar el acto si comienza.

Todo eso bien lo sabe el onanista.

Piteira.

POEMA NEGRO 4

DUELO A GARROTAZOS.
F. de Goya. ⓒMuseo del Prado.

Así os pintaba el pintor:

con el ceño embrutecido,

en la lid encarnecido

de estupidez y valor.

Así se escapa el color

del elocuente mural.

Gana lo obscuro al final,

es el negro el cruel reflejo

que nos devuelve el espejo

de vuestro gesto fatal.

Enterráis la inteligencia

que vuestra cabeza encierra

como ocultáis en la tierra

vuestros pies con imprudencia.

Entre las manos la ciencia

entorpecéis a trompazos

y destrozáis en pedazos

cualquier rayito de luz

que os hiriese la testuz,

en un duelo a garrotazos.

POEMA NEGRO 3

SATURNO DEVORANDO UN HIJO

Francisco de Goya.  ⓒMuseo del Prado.

Tan feroz como cobarde,

de esas tus fauces terribles

y de tus manos temibles

tu prole toda se guarde.

Nadie compasión aguarde,

nadie espere tu clemencia.

Por cambiar la providencia,

de tu sino, temeroso,

oh, Saturno poderoso,

devoras tu descendencia.

Pero está escrito el camino:

Tú reinarás destronado

sobre la mies y el arado,

ineludible destino.

No es ya tu reino divino

que es reinado terrenal.

Llegó el momento fatal

y al poderoso Neptuno

sus hermanos, de uno en uno,

devolverás al final.

Poema negro 2

ÁTROPOS (LAS PARCAS)

F. de Goya.  ⓒMuseo del Prado.

Nace en tu rueca mi vida,

hilandera del destino,

con ella escribes mi sino,

con ella empiezas mi herida.

Entregas mi hebra torcida

a tus cómplices hermanas;

una cuenta mis mañanas

y la otra mi tiempo corta.

Sois, Nona, Décima y Morta,

tres implacables ancianas.

Poema negro 1

DOS VIEJOS COMIENDO SOPA.
 F. de Goya. ⓒMuseo del Prado.

Jamás contemplas repleto

el saco de tu codicia,

nada sacia tu avaricia,

nunca el cofre ves completo.

Mueles el manjar, inquieto,

en tu boca desdentada

y nerviosa la quijada

desencaja el rostro viejo,

solo queda ya pellejo

en tu faz desfigurada.

Cercano, el fin te persigue

y aunque zafarte quisieras

es hora de que te mueras,

que en ti la luz se mitigue.

Por más que tu ser mendigue,

así al cielo y al infierno,

nada en el mundo es eterno.

Deja pues de codiciar,

nada te vas a llevar

ni a la gloria ni al averno.

VEN, EMÉRITA

¡Ay, qué miedo, qué terror!
Personas tras los cristales
que semejan animales
llenos de ira y de furor.
 Y esos rostros, ay qué horror,
que me miran fijamente,
tan apasionadamente,
entre cánticos feroces
me amenazan con sus voces.
¡Nunca he visto tanta gente!

¡Ay, cuánto odio vi en sus ojos,
cuánta rabia reflejaban!
Las murallas las montaban
con niños, mujeres, cojos.
Ni en la guerra con los rojos
tuve yo tanto temor
¡cuánta rabia, cuanto ardor,
qué consignas, cuánto afán!
¡Gritaban en catalán
provocando un gran pavor!

Y yo os lo digo en conciencia
que fue por gracia del cielo,
nos libramos por un pelo,
nos salvó la providencia.
Y, apelando yo a la ciencia,
la pregunta bien esquivo
del letrado inquisitivo
que valiéndose en la toga
siempre impío me interroga...
y es que el tiempo es relativo.

Ven, emérita valiente,
a salvarme de este horror,
ven, emérita de amor,
ven, emérita doliente.
Alza, emérita, la frente,
emérita que suspira
y emérita que me inspira.
Ven, emérita que llora
a esa España que te implora.
¡Ven, emérita, es mentira!

Beso de la muerte

En una tumba estarás,
losa de cemento duro,
solo queda en tu futuro
el silencio nada más.
En tu silencio serás
piedra y polvo en el camino,
el verdadero destino
de tus huesos y mis huesos,
de mis labios y tus besos,
de aquel amor peregrino.

Petó de la mort 

Aquesta magnífica escultura (fotografía de 2012) pertany a una tomba del Cementiri del Poblenou (Barcelona) primer cementiri que es va situar fora ciutat. Data del any 1930 i al epitafi, en homenatge al jove Josep Llaudet Soler allí enterrat, figuren aquests versos de Mossèn Cinto Verdaguer:

Mes són cor jovenívol no Pot més;
a ses venes la Sanch s'atura y glaça
y l'esma ja perduda la fe abraça
sentint-se caure de la mort al bes

UN DOMINGO EN COLÓN

Foto de 10 de febrero 2019, publicada por la prensa.
(VOX, PP y Ciudadanos, en la Plaza de Colón (Madrid)

              

   Es un domingo en Colón
el que vengo a relatar,
que os lo quiero yo contar
desde mi humilde opinión.
Obligada condición
en este relato mío
es mostrar en él mi hastío,
mi repulsa y mi vergüenza.
Esta historia, pues, comienza,
en conseguirlo confío:

   Ya está la soflama escrita
en los ardientes papeles,
piensan que son coroneles...
reyes son sin coronita.
Osados abren la espita
del ego que los inflama
y van prendiendo la llama
del odio a quien no es igual.
Son cerebro genital,
son conciencia de almojama.

   Entre la miseria gozan
reclutando admiradores,
serán fieles servidores
del lodazal en el que hozan.
Y cuando sus garras rozan
el corazón de las gentes,
como alfileres candentes
asolan su dignidad
llenando de iniquidad
sus empobrecidas mentes.

   Como estandarte una cruz,
son reserva espiritual
de esa España medieval
que llevan en la testuz.
Algunos hacen el buz
a su patriotismo bajo,
son la España del badajo
y la Santa Inquisición,
son razón de sinrazón,
son ¡A por ellos, carajo!

   Añoran tanto a Fernando,
a Isabel añoran tanto
que es su añoranza gran llanto
que van al cielo clamando.
Y al pueblo van reclamando
su católica unidad.
¡Fascista realidad
su bandera y su consigna
que ante el altar se persigna
con hipócrita humildad! 

   En su lengua viperina
se amontonan, ponzoñosas,
las mentiras asquerosas
que atesora en su letrina.
Entre sus heces camina
esparciendo su veneno
revolcándose en el cieno
en el que tanto disfruta.
La mierda pues, se disputa
entre fascismos sin freno.

   Tres, tres, mira que eran tres
que ese día se juntaban
y en el podio relajaban
de la cabeza a los pies.
La foto que ahora ves
es aquella que decían
que ni de broma querían.
Bien sonrientes se les ve
y en su sonrisa se lee
la bazofia que porfían.

Mirando atrás

Miro atrás  desconcertado

viendo mis manos gastadas, 

viendo mis huellas marcadas 

en el barro del pasado. 

Ya mi tiempo coronado, 

tarde yo caigo en la cuenta 

que pasados los cincuenta 

medio siglo se escapó. 

Como niebla se esfumó 

poco a poco, a marcha lenta.

Piteira Gómez. 

MIRALLS PERDUTS

1er. Concurs de poesia PERFECTO ESPERPENTO 

Sant Boi de Llobregat.

El dia 11 d'octubre de 2017, en la biblioteca Jordi Rubió i Balaguer de Sant Boi, el meu poema "Miralls perduts" va rebre aquest premi, que s'organitzà amb motiu del desè aniversari del CID (Centre d'informació de la discapacitat).

Aquest mateix dia, al matí, vam acomiadar-nos del nostre gran amic Andrés, que ens va deixar el dia 9 d'octubre, i jo voldria dedicar-li aquest premi i el meu poema, del que ell conegué  una part (sovint, jo li mostrava els meus escrits, inclús avanç de tenir-los enllestists). Per a tu, amic, de tot cor.

Andrés Bergel, en el transcurs d'una representació de teatre.

La Pili i l'Andrés, l'Anastasia i jo en una magnífica festa en el Moncata Vins.

Abans del lliurament  del premi, vam gaudir d'el magnific espectacle poètic - musical "Con el verso al traste". Un espectacle de poesia i música al mateix nivell, la mateixa alçada; a igual altura so i paraula, paraula i so.

Gràcies, Cysko Muñoz, Xavi Guinart i Javi Esteban per fer-nos gaudir. 

https://www.facebook.com/conelversoaltraste/

   Premi PERFECTO ESPERPENTO

MIRALLS PERDUTS

No és un món en blanc i negre,
és un món ple de color,
ple de joia, de dolor,
a cops trist, a cops alegre... 
No és un món en blanc i negre.
I s'enfila cap al cel, 
i descansa en un estel, 
i de sobte cau a terra 
i s'endinsa en una guerra,
i és traïdor, també fidel.

Un món de miralls perduts,
de mirades innocents 
que s'amaguen impotents 
com els mots en llavis muts. 
Pensaments desconeguts 
marejats en caps inquiets 
amagant-se en els indrets 
de somnis sense esperança, 
del deliri i l'enyorança 
en mig de blanques parets. 

José Manuel Ribas (Piteira)

I aquí  podeu sentir Miralls perduts en la veu del gran Jesús Vera Cristobal que em va obsequiar amb aquest bonic vídeo. Gràcies, Jesús.

Sin ti

Es la vida una ilusión
como dijo Segismundo
en aquel dolor profundo
de su oscura y cruel prisión.
Es la vida tentación
y una copa sin beber;
y es que al tiempo de nacer
nace también el camino
como la copa de vino
servida para sorber.

Y al mundo se abren los ojos,
y al pecho el primer aliento
se allega con sufrimiento,
llanto, dolor y sonrojos.
Y buscan los labios rojos,
con ansiedad desmedida,
la fértil fuente de vida
y su néctar prodigioso.
El primer sorbo, sabroso...
La copa ya está servida.

Y así comienza la historia, 
así comienza este cuento, 
cada cual en su momento, 
cada quien con su memoria. 
Rueda que rueda la noria,
pez que se muerde la cola,
ora en la cresta de la ola, 
ora en el inmenso abismo, 
el cuento siempre es el mismo, 
gira que gira la bola.

Y así este camino andamos, 
una mano y otra mano, 
el gigante y el enano
y al mismo tiempo llegamos.
Y de alegrías lloramos, 
y de tristezas vivimos. 
De sonreír nos morimos 
tropezando y tropezando 
y nos vamos enterrando 
en la miseria que fuimos.

No me sirvieron los años 
ni la vida que viví, 
no soy mejor ni aprendí 
a descubrir sus engaños. 
Y me parecen extraños 
los amigos que conté. 
A algunos ya los lloré 
y otros se fueron marchando, 
se fueron difuminando
en mi memoria y mi fe.

Y yo aquí sigo, aquí sigo
queriendo vivir un sueño,
de la vida un pedigüeño
cobijándome a tu abrigo. 
Y es que quiero estar contigo, 
que mi sueño no te olvida, 
y vivir en mí tu vida 
sabiendo que estás ahí,
porque mi vida sin ti
es de Segismundo vida. 

NO CALLES MÁS

Sobre tus hombros morados
descansa la culpa grave
de aquel hombre que no sabe
más que de puños cerrados.
Desde tus labios sellados
pugnando están por brotar
verdades de par en par;
Ante el mundo entero estalles,
no calles más ¡no te calles!
Deja tu dolor gritar.