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sábado, 12 de agosto de 2017

Soños afundidos



Xa caeron,
xa caeron naquelas penas
os pedazos dos meus soños.
Xa caeron esgazados,
magoados, trepanados,
maldicidos, delatados...
Xa caeron derrotados
nesas penas estrelados.

Vós deixastes que morresen
coma a herba nas gadañas,
vós pechastes as alxubes,
vós queimastes neses fornos
e afundistes nesas lamas
as lembranzas máis fermosas.
Vós quixestes que quedasen
na memoria para sempre
os recordos máis coitados.

Mais non choro.
Eu non choro, que non quero
por non darvos máis ledicia.
Eu non choro, que non quero.
Anque os soños me roubastes
non vos riredes de min,
anque non me queden xa soños
eu de vós heime de rir.

jueves, 3 de agosto de 2017

Camiños de aldea



Camiños da miña terra,
ás veces de barro,
ás veces de pedra,
camiños polos que andaba
o gando para o monte,
o carro para a leira.
Camiños da miña terra!

Aqueles camiños lembro,
corgas de pastores,
corgas de labregos,
camiños cheos de traballos,
cheiños de dor
e de sufrimento...
Aqueles camiños lembro!

Mais tamén lembro camiños
de orballo na herba,
de sol na ribeira,
camiños polos que andaban
cativos para a escola
e mozos para a feira...
Pois eses tamén os lembro!


A RIBAS PEQUENAS (Homenaxe a Manuel María)

Este poema foi escrito especialmente para "Manuel María, libro colectivo de homenaxe no seu día das Letras Galegas, 17 de maio de 2016"O proxecto coordinouno o José Estevez cunha dedicación ilusionada que ao fin foi recompensada coa sua publicación no mes de xuño de 2017. O libro contén máis de 500 aportacions, debuxos, poemas, etc., de todos os sectores: culturais, políticos, sindicais, etc. Inclúense as das rapazas e rapaces dos centros educativos da Terra Cha. Case seiscentas páxinas cheiñas de arte.

(A día de hoxe aínda non saíu a venda, mais agardo que sexa pronto e todos poidades gozar da súa lectura)



Anastàsia Aranda sostén o libro, no que ela tamén
participa cun fermoso relato.


Ribas Pequenas é unha aldea do concello de Bóveda, a uns once quilómetros de Monforte de Lemos. Nela nacín, na “Casa de Piteira” e nela pasei, cos avós, os meus primeiros anos. (Piteira))


   Non canta na Chá ninguén,
escribícheslle á morriña...
a Chá de Ribas, tamén,
cala na lembranza miña.

   Eu na Chá de Ribas vía
aquel carriño cantar...
Teu carro, Manuel María,
teu carro non vai calar!

   E nas pedras xa rechía
a roda co ferro dando,
mentres o eixo asubía
vai o carro camiñando.

  Ai soidades, ai soidades,
nunca me ides deixar?
A carón de min andades
sen deixarme respirar.

   Tan lonxe de ti me vexo,
mais tan pretiño ti estás!
Ai, lonxe por non chegarche;
preto, pois no peito vas.

   Ribas Pequenas, terriña,
o primeiriño que eu vin,
non che esquezo, queridiña,
aldeíña onde eu nacín.

sábado, 13 de mayo de 2017

PERIFÈRIC POETRY SANT BOI - MAIG 2017


Cysco Muñoz, presenta mi intervención en el micro abierto del Perifèric Poetry Sant Boi del mes de mayo de 2017.
En esta ocasión estuvo como poeta invitada Dolors Miquel, que nos hizo disfrutar de un interesante recital.

Quiero dar las gracias a La Masia, local que cede el espacio y los medios técnicos, al personal que lo hace posible y a Cysco por el esfuerzo que realizan en la organización de este evento artístico, un valor cultural indiscutible para Sant Boi.
Espero poder disfrutar de este espacio poético en más ocasiones.

Vídeo realizado por Anastàsia Aranda.

martes, 9 de mayo de 2017

VIVEN LAS PALABRAS


Paseaban los fusiles,
las pistolas y las balas
por oscuras carreteras,
por las cunetas calladas.

Paseaban por el monte
bajo las noches de plata
o tras los tímidos faros,
antes de rayar el alba,
de camionetas de muerte
que a la muerte los llevaban.

Y pretenden que olvidemos
los de la derecha rancia,
peros sus muertos no son
los que ocultan en las zanjas;
son los muertos inocentes
que sus ancestros mataban.

Que callen ya los fusiles,
las pistolas y las balas,
que no se oculte la muerte
bajo las noches de plata
ni tras los tímidos faros
de camionetas macabras,
que hablando están desde siempre
en las calles las palabras.

Muchos poetas sufrieron
por decirlas, por gritarlas,
y aquellos verdugos fríos
así quisieron callarlas,
pues pensaron que matándolos
a sus palabras mataban.

Que en la calle está el poema,
y que en las calle el verso anda,
que no les tenemos miedo,
que las calles no se callan...
que como dijo el poeta:
aún nos queda la palabra.

SOTA LA PLUJA


Trona, trona,
trona que trona.
L’ànima es queda
amb l’aigua sola.
Trona, trona,
trona que trona.

El meu amor
plora que plora.
Plora que plora
sota l’aiguat,
i el meu amor
s’ha remullat.

S’ha remullat,
va tota xopa,
va tota xopa,
s’ha remullat,
ai, ma estimada,
sota la pluja,
ai, l’estimat
sota la pluja,
sota l’aiguat.

Trona, trona,
trona que trona,
l’ànima es queda
amb l’aigua sola.

CAUTIVO



Entre tus senos me inflamas,
en tus labios me apasionas,
en tu sonrisa me matas,
en tus ojos me enamoras.

Y en tu piel grabo el deseo
que en mi pecho se desboca,
hundo mi cuerpo en tu cuerpo,
fundes mi amor en tu boca.

Soy de tu vientre cautivo,
tu esclavo soy desde ahora
hasta que hiera la noche
el canto de las alondras.

Que nadie encuentre la llave
que condena estas esposas,
no me liberen las aves
del placer de tu mazmorra.

DIOSAS DE CARNE Y HUESO


Sus ojos me miraban
embaucadores,
sus labios me ofrecían
sus mil sabores
y yo me hundía
en su dulce regazo
y me rendía.

Danzaban para mí
como dos diosas,
como en el viento danzan
las mariposas.
Yo las miraba
y en su tierna sonrisa
me enamoraba.

Han pasado los días…
¿Ya no recuerdas
que aquella dulce noche
yo quise eterna?
Yo no me olvido,
porque vuelva esa noche
sueño, suspiro.

Diosas de carne y hueso
que me mimasteis
en una noche loca
y me besasteis
miradme ahora,
mirad mi gran anhelo
y mi zozobra.

DOLOR DEL ALBA


Duerme, mi niño, duerme,
llega la aurora,
tiene en su dulce rostro
el alba toda,
como amapola
que aguarda ya el rocío
callada y sola.

Duerme, mi niño, duerme
que yo te miro
y en mis labios dibujas
calor y frío.
Hunde tu almohada,
viene hiriéndote el rostro
la luz del alba.

Duerme, mi niño, duerme,
no digas nada
que el mundo te atropella,
te hiere y mata.
No mires nada,
no sepas el dolor
que viene al alba.

SONETO A DON QUIJOTE


De rocín flaco y galgo corredor,
caballero de la figura triste,
el mundo en aventuras anduviste
de magia, de gigantes y de amor.

¿Dónde, Quijote, se quedó el rumor
de aquellas aspas que alcanzar quisiste
y dónde aquellos sueños que viviste,
y dónde las locuras y el honor?

Es éste un tiempo, amigo Alonso, huero
y los sueños son sueños comerciales,
ganan fama los hombres por dinero

y no por ser de hermosos ideales.
Mas ya sé que los viste tú primero
disfrazados de honrosos y cabales.

AGONÍA DE MI TIEMPO


El tiempo, la edad, los días,
las sombras del mundo vago...
en su oscuridad deshago
y lloro las penas mías.
Comparto mis agonías,
todas mis muertes comparto
y de vosotros me aparto
como un ermitaño viejo.
De este arrugado pellejo
creedme que ya estoy harto.

LA PITANZA (modificado setiembre 2015)


Vino tinto en el porrón
y en el plato buen tocino
que, señores, con el vino
no hay por qué comer jamón.
Mas llegada la ocasión,
si un buen amigo lo ofrece
y en esta mesa aparece,
buena cuenta le daremos
que el paladar que tenemos
más de un placer se merece.
 
Es verdad que en la comida
bien está un plato de sopa,
tras el segundo una copa
con el café bien servida.
Con gran deleite bebida
ayuda a la digestión
y a disfrutar con pasión
de esos momentos fugaces
en los que somos capaces
de morirnos de ilusión.